Шут его знает, автобиографичное оно, или нет. И, наверное, не надо было его здесь писать, но пусть висит.

Вот вы говорите, а это ведь очень сложно - поверить в себя. Задыхаясь - от солнца и ветра, холодной дрожи, от капель дождя - и срываясь, как клетчатый лист из тетради на буйном ветру. Натыкаясь на взгляды, на жесты, на лица, которым ты не по нутру.
И все смотрят, и взгляд их как будто сбивает тебя с пути, колет больно тебя, и тебе уже не уйти. Ты срываешься с места, хрупкая, как осколки стекла в горсти,
спотыкаешься, падаешь, и говоришь - прости.
Вот вы говорите, а слова ваши ранят, как иглы нежное сердце, вы бы, может, и не хотели жестокого злого скерцо.
Только от ваших взглядов, и слов, и от вашего холода, люди, слишком часто болит, и кажется, что - никто-не-любит.