Мой первый стих:
Он лежал на сухой, безжизненной земле,
С раной на руке, с ножом в сердце
И с головой брата в окровавленных руках.
Он - последний, кто еще мог дышать,
Он - последний, кто мог еще жить.
Он победил, он остался один,
И своей лишь рукой воткнут в грудь острый нож...
Но зачем же, о боги, зачем
Эта тупая боль в груди?
Не от ножа, а от утраты
Всех, кого любил. И сам убил.
Своими руками уничтожена любовь,
И надежда, и все, во что верил...
И, словно вдруг возникшая мысль
"А зачем власть над мертвым миром?",
В сердце - острый нож.
И некому сказать, что ты просто ошибся,
И не у кого просить прощенья.
Но в последний миг жизни, вместе с болью в душе
Глупая появилась надежда:
Что не все еще погибло,
Что ошибку можно исправить,
Что придет новая жизнь
И насыплет курган над отчаяньем...
И, прижав к груди голову брата,
Он улыбнулся губами без крови,
И сказал так тихонько:
"Ждать осталось недолго.
Братик мой, я - к тебе."
И усталые закрыл глаза.